Arte na Artéria

2011-12-29T20:14:00.000-08:00

Eu queria encontrar uma música que pudesse dar ritmo a tudo o que eu tenho pra falar, porque dizer assim, meio acelerado como falo, pode perder a melodia e a maviosidade das palavras. Usei a palavra maviosidade sem saber o seu significado (agora sei que significa suave) porque de alguma forma ela me remete ao mar, às ondas. E eu queria fazer uma breve comparação – talvez até um pouco melosa, mas dane-se – com esse mar de mim, em que constantemente me naufrago.

Então, náufrago de mim mesmo, digo que esse mar tem ondas, e essas ondas vão me conduzindo a um solo que mesmo arenoso me parece sólido e, com plena consciência que, às vezes, as areias podem nos afogar mais que o mar, me molho aos poucos em você. E é nessa areia molhada, impossível de afogar ou sugar algo, que eu piso. Porque ao me derramar em você – em palavras, em afetos e em gestos de querer – tudo se torna algo tão sólido, tão concreto... E como ondas, aos poucos vou avançando cada vez mais, umedecendo-a e te deixando tão firme. E nesse mar às vezes turbulento, às vezes brando, deixemos o barco seguir o rumo, encostar nas marinas, nosso porto seguro.

É também na areia molhada que finco os pés, deixando marcas e saindo com os pés cheio de areias grudadas em mim – semelhando ao cheiro que gruda-se a mim e que levo para casa a cada despedida. E, então, ficamos assim, eu tão mar e você tão areia que, quando misturados, permitem uma nova forma, capaz de construir casinhas, montanhas e até castelos.

Chego cá sem encontrar música alguma e tudo me saiu atropelado, afoito desengonçado, interrompido apenas por alguns sinais de pontuação. Mas fazer o quê, se fosse poeta faria um dístico, um pé lá e outro cá, simbolizando o mar, simbolizando a onda, simbolizando eu e você. Porém, não sabemos andar, o que dirá dançar? Deixemos a arte para os poetas e as dançarinas. Para nós deixemos as casas, os apartamentos, castelos e Marinas.

2011-12-14T18:55:00.000-08:00

Ao som de João e o Pé de feijão - Cícero

Aviso que não sou mais eu, perdi-me em gestos, traços e trejeitos seus. Aos pouco fui consumido pelo andar desengonçado e, então, nossas pernas passaram a ser apenas uma, confundindo nossos passos. Tomamos rumos diferentes pisando as mesmas pisadas que outrora pisei. Calejei a alma e não senti os espinhos já pisados. Mas ao teu lado tudo é tão cócegas. Já não falo por mim, criamos um tom que dançamos a mesma valsa da solidão. E nos fazemos pares tão entrosados que chega a ser engraçado esse dançar. Rimos ao invés de chorar e tudo é tão mais fácil. Fingimo-nos surdos ao mundo fora de nosso mundo, só assim os espinhos e a dança são tão doces. E nessa prosódia de nós dois, somos poesia e prosa, somos metáfora e linguagem dicionarizante, neologismos que criamos para melhor nos destacarmos de tudo isso que é tão igual e tão estranho a nós. Somos algo não conceituado, diferente de tudo que foi visto, às vezes cama, às vezes lona, às vezes chama, à vezes clama – por sentido. Esse não encontramos, mas para quê procurá-lo quanto tudo é novo, raro e feliz, como algo nunca dantes vivido?

2011-11-08T06:54:00.000-08:00

É tão tolo o fato de buscar esperanças em coisas externas na tentativa de no encontrarmos, em alma. Rio de mim mesmo quando me pego folheando horóscopos – são vários em um mesmo dia com dizeres diferentes – em folhas de jornais de hoje. Dos muitos que visito recorto em mim apenas aqueles que nos dá a chance desse choque de seres abertos e dispostos a. O sorriso de hoje não está no horóscopo, no jornal, em mim. Prendo-me a esperanças vãs, que vão embora ao ler a próxima previsão. “Vai ver isso acontecerá com outro canceriano ou outra virginiana”, pensa abrindo um próximo. É tudo sobre mim e sobre não-mim, sobre nós, sobretudo a parte que me enche de esperanças. Sobreponho, então, a vontade à razão, descartando aquilo que não diz nada sobre nós, previsões erradas de um futuro tão certo.

2011-10-30T21:43:00.000-07:00

É porque, de repente, me dá uma saudade estranha de você. Estranha porque nos falamos há poucos minutos e quando você sai assim, apertando, me dá um aperto por dentro. E o tempo parece estagnar, estragando todo o depois. Porque o que está importando é o agora em que você está. E porque o que está em jogo é tudo que eu havia jogado pra cima e desistido, mas que agora veio você e foi pondo tudo nos devidos locais, reorganizando os móveis, redecorando a sala, talvez até mudando toda a mobília. Então, para matar essa saudade eu abro um álbum de fotos suas e passo a imaginar cada situação, cada porquê que motivou aquele sorriso – mesmo ele sendo azedo ou forçado para uma foto qualquer. E aí eu fico aqui, relembrando momentos que passamos e que você deu um sorriso tão parecido quanto o de cada fotografia. E são nesses momentos que eu começo a sentir que o sofá está na cozinha, a geladeira no porão, guardaram um quadro dentro do microondas e livros estão espalhados pelo chão.

Sobre tempos, modos e estados

2011-10-28T12:06:00.000-07:00

A ti peço permissão, Chronos
Para falar dos tempos,
Para falar do como
As coisas em mim estão.

Não sou deste tempo
Não sou deste modo
Não participo do presente
No particípio sou achado

Não me conjugo
Verbo defectivo
da segunda do plural
Sem rimas, complementos
Intransitivo
Sou
Este destempero
Verbo amodal restritivo passado
De desespero em destempero
Na primeira pessoa me solidifico

Em estados liquefeitos
O rarefeito liquidou
Para todos os efeitos
O sólido se gaseificou

LEITMOTIV

2011-09-29T20:12:00.001-07:00

É porque tudo isso tem que acompanhar uma pulsação que não é a dele ou a dela um pulso sem controle uma impulsão e esse ritmo às vezes vem atropelado e infreável tal como fala sem respiração. Outra vez é calmo, espaçado, sereno e pausado. É quando se encontra em seu estágio de labutação, de olhar, hibernardo em si. Quando não é aquele alvoroço de sensações de gosto e cheiros e sentidos epifanias de um ser que não é ele e que por habitá-lo habita-o e transborda-o. Não se sabe, ao certo onde se está agora, talvez o ritmo venha se ditando, se impondo, aos, poucos, mormente, docemente até que descambe na já tão conhecida impetuosidade que aos poucos adere-se à pele adentra a pele e torna-se pele fazendo-a um leitmotiv e que vírgulas e pontos façam-se necessários quiçá um ponto final. Até que tudo se torne o que era, porque tudo isso tem que acompanhar uma pulsação

SOPRANDO O OLVIDO

2011-09-28T22:27:00.000-07:00

O grito saiu mudo. O próprio personagem, nem ele mesmo, o ouviu. O sentiu vibrar dentro de si. O fez não sair. Gritou mudo porque não sabia o que gritar e gritar assim, em silêncio, era a melhor forma que achou de gritar o que sentia.

(Gritou e ponto! O que era o fim é, simplesmente, pausa. Ofegância ou respiração suspensa.O sinalizar de um novo início)

O fez escuridão. Olhos e punhos cerrados. O trinco da porta impedia que ela estivesse aberta, deixando-o só na luz de seu quarto. O menino. O quarto. O silêncio. O grito. Olhando bem o grito era uma espécie de uivo. Ou barulho de passagem de vento. Ou apenas qualquer coisa vibrante. O trincar de dentes; nada de trincar de vidros. Oquidão.

Ouvindo melhor, se assemelhava a um grito de torcida. O jogador em campo em uma partida já encerrada. Ouçam! O apito do juiz. O vendedor ambulante. O silêncio. Ouvia a si mesmo. Ou vaias.

O grito era ele próprio, misto de desespero e silêncio. O sofrimento sofrido na sofreguidão do ser; na surdina da noite. O grito é um conto que nunca será contado porque nunca será lido. O grito é a vontade de dizer, mas que não pode ser dita.

Mas, caso dita, quando tudo nos chegar aos ouvidos, olvidemos!

NEM TODO PONTO É FINAL

2011-09-20T20:16:00.000-07:00

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